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Recensione Elena Loewenthal Attese
le prime pagine
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È un pezzo di stoffa. Fibra di lino ruvida e poi, a poco a poco, sgualcita dal tempo che passa. Non ha colore, ombra e luce soltanto carpisce dalle mani che sfiorano, prendono, toccano, muovono. Un intreccio sottile ma robusto, trama e ordito infinite volte.
E il vento caldo del deserto che l'avvolge, sospira da un lembo che vola per aria, accarezza come in un gesto d'amore sorpreso.
E il freddo d'inverno che raggela ogni piega, dentro un armadio buio ad aspettare che tutto passi.
E la nebbia che pare umore di terra in pianura, fra le zolle gonfie d'acqua e un cielo smarritosi troppo in basso, lo intride. Di dolore e di speranza.
E un'acqua a mezza strada fra il dolce e il salmastro, torbida e pigra, che pure lo lascia galleggiare come sopra un limo gentile.
Aria
"Chi è quell'uomo?"
Sera rossa e un'ombra lontana, ma forse meno di quanto non sembri, che avanza dall'orizzonte dentro la terra con un'andatura appena ciondolante. Non per stanchezza, ma connaturata alla sagoma.
"È Isacco, il mio padrone. Colui che sta per diventare tuo sposo".
Rebecca sorrise, si voltò per un impercettibile momento, sorrise con gli occhi e non più soltanto con le labbra, prese il velo e si coprì. Aveva la faccia scura di sole e di viaggio, e mani piccole, ancor più bambine di lei.
Il cammello si issò faticosamente sulle quattro zampe, tremolando a lungo sulle ginocchia su cui s'era appoggiato per far scendere la ragazza. Nella terra secca rimasero due impronte infossate, e una figura di fumo nell'aria ancora trasparente del tramonto. Quando la voce di Rebecca tacque, le fece eco il tintinnio dei braccialetti alla caviglia, in uno slancio verso l'orizzonte, e la figura, e quel nome già udito tante volte, ma mai da lui.
© 2004 Edizioni Bompiani
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