Nelle strade dello shopping qualche misera luminaria a luci fisse e fioche; qualche negozio che non le ha mai smontate le vecchie luminarie degli scorsi anni… sono sempre le stesse e manco spolverate Un tac! e vualà! con molte lampade ormai fulminate Per ora è già tanto.
Ancora è Natale!
E i maestosi alberi super illuminati.
Quest’anno?
Solo per il papa ancora ammazzano un meraviglioso gigantesco abeto alto più di trenta metri Caricato su un treno, almeno dieci vagoni, e poi lungo le strade di Roma, come il sommergibile Toti.
Da issare in piazza S. Pietro come l’obelisco:
“ACQUA ALLE FUNI!!!”
“Chi si è permesso?”.
Il solito spiritoso.
Dissacrante miscredente! Screanzato!
Da appendere al ramo più alto…
Ma più nessuno ha il coraggio di dirlo:
PerdonoPerdonoPerdonoooo!
Perdoniamo!
Ancora è Natale della fottuta speranza!
Fortuna, scaramanzia, propositi… e soprattutto oblio, ché non è più divertente la memoria… è fuori luogo, la memoria, non diverte, non inchioda.
Alle spalle i cumuli di rovine del passato mentre un vento impetuoso ci trattiene irresistibilmente dall’andare nel futuro:
“Angelus novus!”.
Ma diciamocelo una volta per tutte che la vita non può essere memorabile quando tutto si confonde e in giro c'è troppo rumore.
Sì, la smetterò di annotare.
A che serve? Le cose inesorabilmente capitano Anche le più atroci continueranno ad accadere in qualsiasi momento.
Smemorarsi è la scelta! Non ricordare nemmeno la metà delle cose che abbiamo visto e fatto in questo ultimo stupido anno, e la gente adeguata, decisa ad affermare se stessa, comunque ad ogni costo, senza pudore e senza guardare in faccia a nessuno.
E così la vita continua a scorrerci accanto con boati, stridor di denti, zaffate di fumo, brividi di terrore… e sarebbe tutto da perdonare?
“Lei perdona?”
“No, non perdono!
Nooooo!!!”
Eppure puoi ancora incontrare qualche sparuto babbo natale in carne… poca carne e più ossa. E non fa più paura, il vecchio babbo natale, ai bambini che hanno perso il senso del mistero, del magico… manco più le fiabe amano ascoltare.
E gli tirano la barba finta, i bambini, al babbo natale Gli tolgono il cappello a ‘sto babbo natale, e sotto ci trovano, in vece del vecchio, un giovane in affitto… un morto di fame precario da schifo.
Mi dicono che fino a prima della guerra l’albero non usava, e niente regali sotto un albero… solo la strenna da conservare nel salvadanaio… e c’era il Presepe.
Cosa sono la strenna e il Presepe?
Io lo so!
Ero bambino, e c’era uno zio che ancora lo costruiva, il presepe.
Un paesaggio perfetto fatto di cemento e terra, ed era grande che occupava una intera stanza e vi scorreva un fiume davanti alla grotta, con acqua vera Ed era sovrastato da una enorme cupola curva di compensato di colore blu notte e traforato alle stelle così come si erano trovate quella notte... proprio il cielo di quella magica notte! Lo visitavano in tanti del paese, in silenzio rispettoso e si segnavano anche.
Fuori c’era quasi sempre la neve… e c’erano gli artisti come lo zio che conoscevano il cielo della notte magica.
Betlemme!
“Consolati Maria del tuo peregrinare, ecco Betlemme ornata di trofei…”.
Il presepe lo fanno ancora in terra santa, ma invece dei pastori ci trovi jeep carri armati bulldozer… e disperati e kamikaze…
E i pastori partono, ma, senza alcuna cometa che li guidi, sono disorientati... in massa verso la morte.
Ma… dobbiamo farlo nascere proprio qui?
E dove se no? Sono fuori moda altrove, i presepi… in altri paesi i presepi sono ormai materiale da musei.
E anche quelli come me, quelli che ricordano i presepi… anche noi vecchi siamo da musei!… Noi! Che ormai ci sembra di vivere all’interno di una barzelletta macabra, una freddura da far gelare il sangue nelle vene.
