Quando gli dissero che quella strada portava dritta al pozzo, lui la percorse senza pensare se fosse lunga, tortuosa oppure corta . E cominciò dal basso a camminare e non aveva nemmeno fatto metri che si fermò a guardare un grande vaso ai piedi di una scala, quel portoncino, la finestrella ed un balcone piccolo e fiorito. Lì si fermò notando i particolari senza nessuno intorno a dire o fare, mettergli fretta o chiedergli perché. Senza pensare, solo guardare quel vaso blu ai piedi di una scala. Poi proseguì perché la meta non era raggiungere quel pozzo, quello era lì e ci sarebbe stato, era la strada ciò che lo attirava con quelle case, colori alla rinfusa, e poi di nuovo i fiori e quei passanti accanto. Lui stava lì e poi di nuovo un passo, prima una casa con le tendine mosse, poi un balconcino e un cane a pelo rosso. E mano a mano saliva e si fermava, riempiva gli occhi, nemmeno faticava. Quella era strada di tutto quanto un tempo, di quando ci si ferma a riguardare il senso racchiuso in una pietra, cespuglio o fiore in vaso.
