Benzone è fesso e grasso ! Benzone è fesso e grasso ! Il tormentone ripetuto allo sfinimento dai compagni di classe di mia figlia. Immagino il rancore che il povero Benzone può provare. L’ho visto attraversare la strada con il suo aspetto da nerd. Occhialoni enormi, pettinatura caparezziana a incorniciare un faccione da Pizza Catarì. Stamattina ho immaginato Benzone da grande. Ingegnere progettista di una grande multinazionale. Con villa sull’Appia. Benefit a iosa. E moglie trentenne tipo Kristin Scott Thomas da giovane (da Paziente Inglese, per capirci). Pigio play su Nothing but di Skin . La conoscete la nera boccona saffica con voce quasi lirica che prima militava negli Skunk Anansie? Che tajo sta canzone. La mia collega, di prima mattina, quando ancora non ho voglia di interagire, mi vomita addosso stronzate del tipo, il grande stilista Moranti, re delle scarpe da 600 euro, abita al piano sotto al nostro. Ma chi cavolo è questo Moranti? M’avessi detto De Fonseca! Per fortuna che ha piovuto e che l’aria di Roma è fresca. Ho il viso irritato dal Gilette 4 lame. Nonostante la cremina pubblicizzata da quello che fa la linguaccia alla moglie coi cetrioli sugli occhi. Gilette 4 lame è una sola. Con la o aperta come si dice dalle mie parti. Sola = fregatura. Mettere 4 lame in cosi poco spazio comporta il fatto che i peli tagliati rimangono incastrati. Però, al dire il vero, quello che mi rode di più non è tanto il dover sbattere con vigore il rasoio sul lavandino per disostruirlo della paccottiglia pilifera, (cosa che faccio anche col mio sesso quando voglio mortificare una donna – lo sbatto tre volte sul lavandino ed esclamo “a te niente!”) quanto il fatto che non viene mai quella gnocca della pubblicità a fare una carezza alla mia rasatura. Ingannevole. E’ il cuore. Napolitano non è il mio presidente. Guarda era meglio Scalfaro. Almeno lo sapevo imitare bene. “E’ ova di dive bavsta!”. La mia collega “praticuccia”, quella che somiglia molto a Madeline Stowe dell’Ultimo dei Moicani, Revenge, l’Esercito delle 12 scimmie, quella si, che è funzionaria ed è retribuita per arricciolarsi i capelli e sfilare come Carla Bruni per i corridoio societari, di profilo somiglia un po’ a Scalfaro. Stamattina ho acceso il cellulare gentiluomo (quello non ufficiale ndr). Mi sono spremuto occhi e sfinteri dicendo “Bippa, bippa! Fammi trovare un sms di lei”. Alcuni secondi di silenzio. Disillusione. Poi bip . Yeeeh! E invece era l’altra. Quella di amici mai. Insomma Trinity , 38 – misura europea – di gins. Che figo. Essù. Dimmi che vuoi rivedermi. Dai dai dai dai. Macchè. Pfuit ! Donne!. Il suo sms era un accertarsi che muoio ancora per lei. Che come un cagnolino scodinzolo ad ogni suo cenno. All’ufficio mio c’è una stanza chiamata sinistramente “il salottino” dove i dipendenti vengono portati quando devono essere cazziati. C’è il tavolo di cristallo e sedie di cuoio che emanano un odore potente. Immagino la collega nuova. Quella con l’alopecia areata. Riversa prona sul tavolo nuda coi seni enormi premuti sulla lastra trasparente. Mi riprendo sorseggiando un terrificante 71 (cappuccino poco dolce) . Oggi sono triste dentro. Allora quando chiamiamo il bar mi faccio portare una bomba alla crema. Mmm. La crema che scende nella gola equivale ad un orgasmo. Canale 5 (il Mucco – così ho soprannominato il metereologo) ha detto che a Roma piove. Ahò, c’è un sole deprimentissimo invece. Vabbè è ora di aprire qualche file di lavoro, altrimenti vi conosco Zammiani bruti accoltellatori tutti a pensare “sti romani non fanno un cavolo in ufficio”. Ciao belli a presto! Ardito
