Una donna d’inverno, lei non è una stagione,
ama il freddo, la sera, e non veste a colori.
Una lacrima scorre lei non è la tristezza
malinconico è solo, il suo sguardo poggiato.
Ed il blu, lui non è un colore soltanto
è il profondo che affonda in quell’animo tondo.
Poi c’è il grigio ed il nero, sfumature di cielo
quando piove ed il vento soffia ancora e più forte.
Il terreno è grondante, là quegli alberi in fondo
qualche foglia rimane, qualche ramo pendente.
La cornice è d’argento, e la luna una sfondo
tutt’intorno lei sente un profumo di bosco.
