Marciapiede. Città. Centro storico. Sono mezzo rimbambito nonostante l’orario, quasi le 10 del mattino, ma la nottata è stata lunga. Mi sono vestito a casaccio, jeans, camicia, un maglioncino blu e Superga bianche anche se ha appena smesso di piovere. Le uniche che ho trovato nel dormiveglia. Cammino rapidamente, assorto e impegnato a schivare un sole smorto che litiga con le nubi. Gli obiettivi sono, in ordine di percorso: edicola, tabaccaio e bar per la colazione.
Ma come fa la gente ad essere già pimpante a quest’ora?
Non riesco nemmeno a collimare questo banale pensiero che sento una donna protestare vivacemente. Beh, per la verità smoccola in dialetto. Mi volto e la vedo mentre ancora si agita: signorotta sessantenne, a naso 165 d’altezza, 110x110x110 le misure. Inveisce verso un ragazzo che sta correndo nella direzione opposta alla mia.
Tutto troppo rapido per me. Mentre tento di focalizzare gli eventi noto un vecchietto, il classico vecchietto da libro cuore. Cammina, ricurvo, una decina di metri più avanti sorreggendosi con uno di quei solidi bastoni da passeggio in legno stagionato. Ma rivela un’impensabile agilità. Io non ho ancora capito, ma la scena si palesa, nitida, mentre osservo il vecchietto inarcarsi come un giocatore di golf professionista: novello Tiger Wood.
Lo swing è assoluto e il tum mi arriva netto. Preciso.
Il bastone piomba sullo sprinter, appena sotto le ginocchia. Una katana di legno, un boken nefasto. Non ha nemmeno il tempo di urlare. Le gambe lo abbandonano, veleggia per un attimo, ma la forza di gravità, grandissima ruffiana, unita alla spinta della corsa, lo proietta con la faccia sul marciapiede. Un KO micidiale e il vecchietto che si avvicina minaccioso.
Inverto la marcia e corro. Arrivo sul luogo del misfatto in contemporanea a un paio di Vigili, la strada fa una leggera curva e non potevo vederli, appena in tempo per evitare che il vecchietto infierisca sul nostro sprinter malcapitato. Improvvido malandrino ridotto in pessime condizioni. Tentare di borseggiare la signorotta 165x110x110x110: un madornale errore di valutazione.
Sorrido io, sorridono i Vigili mentre lo raccattano, un po’ meno lui con gli stinchi che devono fargli un male cane, la faccia segnata dal marciapiede e l’occhio destro tumefatto dal carpiato. Arriva anche il vecchietto che ha ripreso l’età anagrafica e cammina lentamente sorreggendosi al suo bastone. “Ho fatto la guerra io!”
Lo urla in faccia al borseggiatore, per la verità mancato borseggiatore dilettante e poi, tranquillo, come se nulla fosse successo, se ne va, con la sua andatura incerta, aggrappato alla sua katana. Sorry: al suo bastone da passeggio.
di Blackjack
