E' una coltre nera su strade tetti e terrazze accatastata ai bordi delle strade, ai margini di una vita ormai prostrata. Vedo un vecchio che cammina con due secchi ondeggiando un po' di qua e un po' di lą e poi li svuota di lei in mezzo a ciņ che č. Non sono mai stata tanto immersa nel grigio che č diventato nero per colpa della pioggia e del tormento di una natura in movimento.
Non c'č colore, e come ci sarebbe se solo tutto ha preso in una tinta? Questa č la cenere e tutto ormai nasconde per poi coprire e ricoprire fino a che si perde. E non aspetterņ nemmeno.
